花椒地斜斜缀在半坡，底下的黄土地被晒得发脆。又逢农忙时节，地里尽是散开的椒树，地头三五成群的椒农，一边聊着家长里短，一边麻溜地摘着花椒，四下里弥漫着花椒的麻香，沁人心脾。而我的目光，此刻正被一块石头吸引。

地头卧着块青灰色石头，半截扎在土里，边角被年月磨得圆钝。这是界石。老辈人传下来的规矩，谁家的地到哪，就看这石头：石头这边，是咱家的花椒；那边，是林伯家的。不用刻字，俩家走到这儿，都懂该往自家地里挪步，这石头就是看不见的线，绷得直挺挺的，分着地，也分着人心。

那年夏天雨来得凶。天黑压压的沉着，云像浸了墨，风卷着花椒叶打旋，凉飕飕的。没等收拾完农具，雨就泼了下来，豆大的点子砸在瓦上，噼啪响，转眼成了白茫茫一片，山根下的河涨得发黄，就连平日里露着的鹅卵石都吞了去。

第二天雨刚停，天还泛着青黑，父亲就踏着晨露往坡上走。远远瞅着，界石那儿塌了个小坑，石头没影了！父亲立马蹲在坑边扒湿土，泥乎乎的像和浆糊。扒了好一会儿才直起身，裤膝洇着湿痕：“怕是被水冲跑了。”

正巧，这时林伯也来到了地里，望着被冲跑的界石若有所思。去年风大，几枝结着红骨朵的枝条探过了界，父亲二话不说就剪了，还念叨“枝子越界，心就容易越界。”

“我看你们的花椒涨势好，要不然再找一块界石往我地里一放。”林伯咂了咂嘴向父亲说道。

父亲没有应声，只是沉思了一会儿，在附近捡了块青灰色的石头，比原来的要小些，却也被雨水洗得干干净净，像块温润的老玉。走到原来界石的位置，又往自家地里挪了三步，蹲下身子，就把石头往土里按，一点点的抠湿土填满石缝，那仔细劲儿，像在栽一株最金贵的花椒苗。

“就搁这儿吧。”他拍掉石头上的土，掌心的泥蹭出几道印子。

林伯愣了，我也急了，扯着他的衣角问：“爸，这不是往咱家地里挪了吗？”

父亲拍着手上的泥，泥星子落在蓝布褂上，只“嗯”了一声。

林伯醒过神，往前挪了半步又退回去：“这咋行？哎呀，去年剪枝我就说不用，今年咋还能要你的地？”

“咋不行？去年枝子越界占了你们家地你都没说啥”父亲挥起锄头填旁边的塌土，声音不高，却像石头落地般扎实，“多占一分，夜里睡觉都不踏实。”

后来才知道，父亲并非是随便挪的三步，他用手量过，从原来的位置到新石头，正好两拃，他跟我说：“界是死的，心是活的。心要是贪了，石头再沉也镇不住。”

风划过花椒地，叶声沙沙响。我忽然懂了，那界石从不是土地的界，而是心里的界，是不贪非分之利，不越应有之界。守住心里的界石，做事才能比界石更重，更稳。（榆神电力公司：高帆）